Aquí sempre é inverno
Imaxe obtida en thisisnthappiness.com |
Aínda que muden as horas e se alonguen as raiolas,
seino ben,
aquí sempre é inverno.
Aínda que esvaeza o resío e se quenzan as follas,
seino ben,
aquí sempre é inverno.
Aínda que o cuco chíe nas portas da primavera,
seino ben,
aquí sempre é inverno.
Aínda que agromen as cores e os latexos cobren forza,
seino ben,
aquí sempre é inverno...
E arroupo esta friaxe co mapa da miña viaxe,
nesta cripta crioniza a preguiza de espertarme.
Quero prender o sono nun folio en branco,
que deseñe itinerarios.
Que o desxeo me descobra en ruta salvaxe,
ser camiño mariñeiro,
desprenderme dos asfaltos.
Andar ao matute das horas ,
de pingas frescas saciar a sede,
encherme de luces novas,
asubiar nos abrentes...
Pintar o folio coas brochas
dos latexos máis vivos.
Aínda que aquí sempre é inverno,
seino ben,
abrigar ben do frío.
Comentarios
Publicar un comentario